APPENDIX
LUCI DELLA STRADA
di Paolo Rizzi
E' l'imbrunire di una giornata grigia, forse d'inverno.
L'occhio del guidatore si volge verso la campagna appena maculata
da una neve sporca su cui si stagliano le masse scure degli ulivi.
Poi lo sguardo torna sulla strada.
Ed ecco che si accendono, quasi all'improvviso, le luci. Pioviggina.
L'asfalto si fa lucido e il riflesso dei fari dell'automobile si allunga.
Tutto diventa rosso: di un rosso nervoso, eccitato. La visione ne è stravolta.
I fari in fondo si accendono come occhiaie paurose.
Davide Frisoni è là: alla guida della sua automobile ma anche
- paradossalmente - alla guida della sua pittura. Non si lascia fuorviare.
L'immagine per quanto sovraesposta al limite del parossismo, regge.
Il pennello, come il volante, non si imbizzarrisce.
Anzi: la pittura segue, come la vettura, un suo percorso netto e lucido,
senza sbavature. Il colore si fa luce; la luce si fa stato d'animo.
Ha scritto una critica d'arte, Giovanna Rossi: "Gli attimi rubati per strada
divengono testimonianze vive della realtà. Non sono semplici attimi colti
prima della loro ineluttabile scomparsa, sono schegge di eternità, fotogrammi
di una interminabile pellicola".
Ecco perché tanto attrae la pittura di Frisoni.
Frisoni non è un neo-impressionista, né un verista di riporto; né, tanto meno,
un concettuale o un metafisico. La sua è pittura pura, fatta appunto di colore
che si muta in luce. L'occhio che guarda e che riceve gli impulsi, è l'occhio
di un uomo d'oggi: attento, semmai, a distinguere il variare delle sensazioni
di fronte ad una realtà che cambia continuamente.
Semmai potremmo paragonarlo allo sforzo che, quasi un secolo fa,
hanno fatto i futuristi per fissare le mutazioni della realtà senza distorcerla.
E, visto che s'è accennato ai futuristi, potremmo metterci in mezzo il genio
di Federico Fellini, anche lui riminese e anche lui in continuo e perpetuo gioco
con il dinamismo della pellicola cinematografica. Tanto più che Frisoni
in questi ultimi mesi ha ingrandito ancor più le sue immagini proprio
per trasfigurare fantomaticamente il dato reale di partenza.
L'automobile, appunto. Essa è lo strumento per ottenere, attraverso la velocità
che si fa colore e luce, gli effetti di una realtà che, come s'è detto, tende
a diventare irrealtà. Si veda un quadro sul "fortissimo", come Rossi di sera.
I due lampioni in alto ricordano le luci incandescenti di Balla, mentre
la fibrillazione traslucida sulle lamiere delle automobili richiama,
sia pur vagamente, certi passaggi timbrici di Boccioni.
La scuola è quella; e si distingue chiaramente, proprio per la sua qualità
pittorica, dall'espressionismo astratto degli artisti americani come dalla
loro prosecuzione in chiave iperrealistica.
Questa luce è per me, scrive Frisoni nel titolo di un suo bellissimo dipinto,
in cui la luce diventa grigia sull'asfalto bagnato, ma non per questo perde
la sua forza che direi animistica. Chiaro che siamo a metà strada tra pittura
e fotografia. Il punto saliente è proprio questo: nessuna delle due tecniche
ha la prevalenza. Esse si intersecano, si sovrappongono, si immedesimano.
La luce scaturisce dalla materia, non da una illusione.
La pittura si fa "corpo", assume perfino i gradienti della "pasta alta" per toccare
la nostra sensibilità. La fotografia resterebbe fredda se non ci fosse,
per accompagnarla, il calore della pittura.
Frisoni ben lo sa: tanto che si sforza di esaltare (lo si vede soprattutto
nei particolari ravvicinati) la qualità materica del colore, al di là di ogni
piattezza computeristica.
Lui, nato illustratore e come illustratore impostosi ad una vasta platea editoriale,
non intende l'immagine come fotogramma: se mai la vuole caricare
di una temporalità che è quella dell'atto del dipingere, quindi della sua stessa
gestualità. Il semaforo non resta perennemente sul rosso: la nostra aspettativa
ci prefigura l'arrivo del verde, anche se la mutazione non è immediata
né esplicita.
Siamo noi, in altre parole, che attraverso la provocazione di Frisoni
giungiamo al presentimento di una realtà nuova, diversa da quella stereotipata
della fotografia. Il segreto, in fondo, resta quello della sensibilità dell'artista
che si avvale di una manualità subdola ma perfettamente coerente:
che è quella della vecchia e sempre nuova della pittura.
ROAD LIGHTS
by Paolo Rizzi
It's the end of a grey day maybe in winter. The eye of the driver
turns towards
the land stained with snow where dark olvie's trees are visible. Then
the eye
turns back to the road. Suddenly the lights are on. It rains.
The asphalt is shiny and the reflex of the car's lights gets longer.
Everything becomes red: a nervous red, excited red. The gaze is overcome.
The lights of the car scaringly looking yonder. Davide Frisoni is there:
driving
his vehicle but also - paradoxically - driving his painting.
He is not distracted. The image, although weird is real.
The brush, like the steering wheel, doesn't get mad. The painting follows,
like the vehicle does, a path clean and shiny, without waste.
The colour becomes light; the light becomes feeling.
Giovanna Rossi, an art critic, wrote: "The stolen moments on the road becomes
live
witnesses of reality. They are not simple moments caught before vanishing,
eternity
chips, photograms of an endless film".
This why Frisoni's painting is so alluring. Frisoni is not a neo-impressionist,
nor
a realist; nor a conceptual or a methaphysical. His painting is pure,
made of
colour transforming itself in light. The watching eye receiving impulses
is the eye of a man of today: alert in distinguishing the variations of feeling
of
an ever changing reality. We could compare this effort to the one, almost
a century
ago, that the futurists made in order to fix the mutations of reality
without
distorsions.
And, since we spoke of them, we could also speak of the genius of Federico
Fellini,
from Rimini as well, and continuously playing with the dynamism
of the cinematographic film.
This can ben seen lately from the enlarged dimensions of Frisoni's canvases
as if to transfigurate the original input. The automobile, exactly.
It is the instrument to obtain, through speed becoming colour and light,
the
effects of a reality that, as earlier said, becomes unreal.
We may see it in a "strong" painting called: 'Rossi di sera' (Red
of the evening).
The two lamp-posts make us remember the glowing lights of Balla, while
the
fibrillating shininess of the car's metal reflects, altough lightly,
some attitude
of Boccioni. The school is the same; clearly visible, for its painting
quality, from the abstract american expressionism to the following iperrealism.
"This light is for me", Frisoni writes in the title of a beautiful
work, where light
turns to grey on the wet asphalt, without loosing its strength.
It's obvious that we are in between painting and photography.
And that is the point: none of the two techniques prevail.
They mingle becoming one. The light is generated by matter not illusion.
The painting becomes almost solid, in order to touch our sensibility.
Photography would be cold without the warmth of Frisoni's painting.
And he knows it: trying to enrich (you can see it in the painting's details)
the
materic quality of colour, beyond any computeristic flatness.
He, born illustrator and working many years as an illustrator, does not think
the
image as a photogram: he prefer to charge it with the gestual temporality
which belongs to the act of painting.
The traffic light does not remain always red: our waiting already include
the
green, even if this mutation is not immediate nor explicit.
We are, in other words, feeling the perception of a new reality through
the
provocation of Frisoni different than the stereotyped reality of photography.
The secret remains in the sensibility of the artist which uses a treachearous
manuality but perfeclty coherent: the same of the old but always new painting.
Copyright per le immagini Davide Frisoni e aventi diritto